Чистый тротуар
Весна в причерноморском городе. Тротуар сухой, вымытый вчерашним дождём, пахнет морем и распустившейся акацией. Она шла домой из магазина - пакет с хлебом, молоком, одной помидоркой. Семьдесят три года, спина прямая, ноги уже не те, но идёт бодро.
Впереди - молодая, лет тридцати, с собакой среднего размера. Собака на поводке, спокойная, даже ленивая. Останавливается, приседает, оставляет на светлом тротуаре кучу.
Молодая смотрит. Ждёт. Потом дёргает поводок и идёт дальше.
- Девушка, - говорит пожилая, поравнявшись. - Вы убрать не хотите?
- Пакета нет, - отвечает та, не оборачиваясь. - Дойду до магазина, куплю, на обратном пути уберу.
- Так я тебе дам, - пожилая достаёт из сумки запасной пакет, протягивает. - Вот, пожалуйста.
Молодая останавливается. Смотрит на пакет, на пожилую, на кучу. И говорит:
- Чужих вещей не надо. Я сама.
- Так возьми пакет, он новый.
- Я сказала, - голос становится жёстче, - не надо.
Молодая поворачивается и идёт дальше. Пожилая остаётся с пакетом в одной руке и сумкой в другой. Смотрит на кучу, на удаляющуюся спину, на редких прохожих, которые видят, но отворачиваются.
В голове - бешеный таймер. –Что делать?
Можно пойти домой. Донести молоко, хлеб, помидорку. Сказать себе: «Не моё дело. Злая, глупая, бог с ней бог». И жить дальше, осознавая, что тротуар остался грязным, а девка ушла безнаказанной.
Или она может поднять эту кучу - своей рукой, своим пакетом - и догнать. И сделать то, что не сделал никто из прохожих. Но тогда - конфликт. Крик. Может, драка. Может, полиция. А ей семьдесят три, сердце шалит, дома кот некормленый.
Она выбирает второе.
Нагибается, ловко поддевает пакетом, удерживает в ладони. Сырое, но мягкое и лёгкое, тёплое ещё. Идёт быстрым шагом - не бежит, но ускоряется. Догоняет у поворота.
- Девушка, - говорит спокойно, почти вежливо. - Вы забыли.
И бросает пакет на капюшон её куртки.
Молодая взвизгивает. Собака лает. Куча сползает по спине, оставляя тёмный вонючий след. В тот же миг молодая замахивается - кулак идёт в лицо. Пожилая успевает прикрыться сумкой. Удар приходит в плечо, больно, терпимо.
- Ах ты старая! - кричит молодая.
Подбегают прохожие. Двое мужчин оттаскивают. Женщина с коляской загораживает пожилую.
- Сама виновата, - говорят одни.
- Молодец, бабуля, - говорят другие.
Молодая орёт, брызгается, снимает куртку и швыряет её в урну. Уходит, таща собаку, в другой конец улицы.
Пожилая стоит, держится за плечо. В голове пусто. В сумке помидорка разбилась. Хлеб цел.
Она идёт домой. Медленно, волоча ноги. Переступает через то место, где была куча. Тротуар снова чистый. Только тёмное пятно на светлом камне - как напоминание.
Дома она садится на табуретку, смотрит на разбитую помидорку, трогает синяк на плече.
- Зачем я это сделала? - спрашивает она вслух.
Кот трётся о ноги, мяукает.
Она думает. И отвечает:
- А чтоб знала. Мало ли какие пакеты бывают.
Утром она выходит на балкон. Видит, как та же женщина идёт по тому же тротуару - с новой курткой, с той же собакой. У собаки поводок короче. И на поясе у женщины - два новых пакета, чёрных, прочных.
Пожилая улыбается. Плечо болит до сих пор. Но она больше не жалеет.
Иногда порядок стоит дороже помидорки.