Серия «Этаж № 28»

— Привет, — ответила она.

— Всё сидишь? — Лера прошла по студии, сняла куртку. — Ты ел вообще? Ужинал?

— Нет.

— Ладно. Я в магазин забежала, сейчас распакую, начну готовить. Дорабатывай.

Она подошла, наклонилась, поцеловала его в шею.

— Давай, — сказала она. — Сейчас быстро, и хоть поедим нормально.

— Да, сейчас, — ответил Игорь и снова уткнулся в экран.

Через несколько минут он услышал, как она разбирает продукты. Шуршат пакеты. Хлопает холодильник. Льётся вода. Стучит нож о доску. Шкворчит масло на сковородке. Лера в своей стихии. Она правда готовила вкусно. Игорь улыбнулся и продолжил работать. Ещё пару минут посидел за ноутбуком, дописал комментарий, закрыл вкладку. Потянулся, собираясь уже свернуть всё и встать.

Зазвонил телефон.

Он взял его автоматически, не глядя.

— Алло.

— Привет, любимый, — сказала Лера. На фоне проехала машина, кто-то хлопнул дверью. — Слушай, я тут в магазине задержалась. Пакеты тяжёлые. Ты не мог бы спуститься встретить меня?

Пауза.

— Да, конечно, — сказал Игорь.

Холодно.

Он обернулся, кухня была пустая, стол чистый, плита холодная, раковина сухая, ни пакетов, ни еды, ни каких следов. Он встал, прошёл пару шагов, посмотрел на стол, на плиту, открыл мусорку. Пусто.

Телефон всё ещё был в руке.

— Игорь? — сказала Лера. — Ты там?

— Ты сейчас где? — спросил он.

— У магазина. Я же сказала.

Он посмотрел на входную дверь, замок закрыт, кроссовки стоят, как утром.

— Ты домой заходила? — спросил он.

— Нет. А что?

Пауза.

— Подожди меня, — сказал Игорь. — Я сейчас спущусь.

Он сбросил вызов, постоял секунду, повернулся. Ещё раз прошёлся по квартире — медленно, без суеты, как будто проверял чужое место. Ничего.

Он надел куртку, взял ключи и вышел. Внизу было шумно и обычно. Свет, люди, тележки. Лера стояла у входа в магазин с пакетами, переминаясь с ноги на ногу.

— Ты долго, — сказала она. — Я уже замёрзла.

— Давай, — сказал Игорь и забрал пакеты.

Они пошли к подъезду.

— Ты странный какой-то, — сказала Лера. — Что случилось?

— Ты была дома, — сказал он.

Она остановилась.

— Нет.

— Я слышал.

— Что ты слышал?

— Как ты готовила.

Лера выдохнула, медленно.

— Игорь. Я была в магазине.

— Я слышал пакеты. Воду. Плиту.

— Ты уснул за ноутом.

— Нет.

Они дошли до подъезда молча.

В лифте Лера сказала:

— Если это шутка — она дурацкая.

— Это не шутка.

Лифт поехал. Цифры шли ровно. В квартире Лера сразу прошла на кухню, остановилась, осмотрелась.

— Здесь пусто, — сказала она.

— Я знаю, но я говорю тебе, что я слышал тебя.

Она постояла, потом начала разбирать продукты, не торопясь, осторожно. Как будто проверяла, не исчезнут ли они тоже.

Ночью Игорь просыпался несколько раз, слушал дыхание рядом, проверял рукой.

Последующие дни всё было нормально.

Но однажды Лера спросила:

— У нас этаж двадцать первый?

— Да, а почему ты спрашиваешь?

— Я видела двадцать восьмой!

Он не ответил.

Вечером они вместе вышли вынести мусор, дошли до мусоропровода, развернулись.

В конце коридора было окно.

Лера остановилась первой.

— Игорь… — сказала она тихо. — У нас тут окна не было.

Они постояли.

— Пойдём обратно, — сказал он.

Они развернулись.

Двери их квартиры не было.

Коридор уходил дальше, чем должен.

— Игорь, — сказала Лера. — Где наша дверь?

Он молчал.

Они стояли посреди коридора и смотрели туда, где должна была быть их дверь.

Лера сделала шаг вперёд.

— Погоди, — сказал Игорь.

— Не поняла. Дверь же вот здесь была.

Она прошла ещё несколько шагов. Коридор не менялся. Двери были. Одинаковые. Но без номеров.

— Стоп, — сказала Лера. — Мы же были на нашем этаже.

— Да, — ответил Игорь уже жёстче. — Мы вышли из квартиры и все.

— Тогда где таблички?

Он прошёл вдоль стены, провёл пальцами по дверям. Никаких следов снятых номеров, ни дырок, ни клея, ничего.

— Может, это не наш этаж? — сказала Лера.

— Только вот, мы ни куда не уходили с этажа, мы просто дошли до мусоропровода и выкинули мусор и все.

— Ты уверен?

— Ты издеваешься надо мной?

Она нервно усмехнулась.

— Ну и что нам это даёт?

— Пока ничего. Значит, идем к лифту.

— Быстро, — сказала она.

— А если его там нет?

— Тогда на лестницу. Но сначала лифт.

Она резко развернулась и пошла в сторону лифта. Игорь догнал её через пару шагов.

Коридор не сокращался. Лифта не было видно.

— Мы же только что проходили мимо лифта, — сказала Лера. — Это не может так работать.

— Работать как?

— Вот так!

— Лер, спокойно. Мы не в лесу. Это дом. Значит, есть либо лифт, либо лестница.

— Мы заблудились в своём этаже?

— Если и заблудились, то максимум на пару дверей.

Она резко остановилась.

— Тут дверей больше стало.

Игорь огляделся. Ему тоже показалось, что их стало больше. Но он не стал это произносить.

— Ладно. Телефон.

— Я сейчас кому-нибудь позвоню.

Игорь открыл общий домовой чат, быстро пролистал список жильцов.

— Вот, — сказал он. 1856 квартира.

Он нажал вызов.

Гудки. Долго. Никто не ответил. Он нажал следующий номер. Снова гудки.

Тишина.

— Отлично, — сказала Лера. — Просто отлично.

Свет в коридоре коротко моргнул.

— Всё, к лестнице, — сказал Игорь. — Если лифт исчез, значит, идём пешком.

— Исчез? — она посмотрела на него. — Ты сейчас это серьёзно сказал?

— Я сказал “если”. Пошли.

Они свернули туда, где должна была быть дверь на лестничный пролёт.

Дверь была. Игорь резко дёрнул её на себя. Открылась.

Они выскочили на площадку — и остановились.

На стене висела табличка: 28 этаж.

Они молча посмотрели на неё.

— У нас двадцать пять этажей, — сказала Лера медленно.

— Я знаю.

— Тогда откуда двадцать восемь?

Игорь подошёл ближе к табличке. Провёл пальцем по цифре. Металл. Обычная табличка.

— Может, это технические этажи? — сказал он.

— Технические этажи не нумеруют как жилые.

Он выдохнул.

— Хорошо. Наша квартира ниже. Нам вниз.

— Ты уверен?

— Уверен в том, что выше нам точно не надо.

Они начали спускаться.

Следующий пролёт — 27.

— Так, — сказала Лера. — Ладно.

Ещё пролёт — 26.

— Ну вот, — она кивнула быстрее, чем нужно. — Спускаемся же.

Ещё пролёт — 25.

Они остановились.

Лера выдохнула.

— Всё. Вот он, последний этаж. Значит, ниже пойдёт двадцать четвёртый, двадцать третий и так далее. Всё нормально.

— Не торопись радоваться, — сказал Игорь.

Они сделали ещё шаг вниз. Свет моргнул. Резко. На секунду стало темнее.

Лера обернулась и замерла. Там, откуда они только что спустились, не было таблички “26”.  Не было пролёта вниз. Была короткая площадка и дверь с табличкой:

Выход на крышу.

Лера медленно повернулась к Игорю.

— Мы же только что шли сверху.

— Да.

— И сейчас там должна быть двадцать шестой этаж.

— По логике, да!

— Тогда что это?

Он посмотрел на лестницу вниз. Она была обычная и вела дальше вниз.

Он снова перевёл взгляд на дверь с надписью “Выход на чердак”.

— Это чертовщина какая-то.

— Похоже на то.

Она посмотрела на него раздражённо.

— Ты можешь перестать отвечать так, будто это банальная проблема?

Он резко выдохнул.

— А как мне отвечать? Паниковать? Орать? Это поможет?

— Хоть что-то делай!

Он подошёл к двери “Выход на крышу”.

— Хорошо. Делать так делать.

И дёрнул ручку. Дверь открылась резко, с металлическим скрипом.

Игорь шагнул вперёд первым. Под ногами оказался шершавый бетон. В лицо ударил холодный ветер.

Да это была крыша. Плоская, широкая, с вентиляционными шахтами и металлическими коробами. По краям — низкий бетонный парапет.

— Лера, осторожно, — сказал он, оборачиваясь.

В этот момент порыв ветра рванул дверь.

Она захлопнулась за его спиной с глухим ударом.

— Лер?

Он сразу же развернулся и дёрнул ручку.

Закрыто.

— Эй, — он постучал кулаком. — Хватит.

Ответа не было.

Он наклонился к двери, прислушался.

Тишина.

— Лера!

Он снова дёрнул ручку. Сильнее.

Ничего.

Он отступил на шаг.

Может, она не вышла. Может, осталась на лестнице. Может, решила, что это уже перебор.

— Лера, открой!

Он ударил по металлу ладонью.

Ветер снова ударил в спину.

Игорь оглянулся.

Крыша была обычной. Плоский прямоугольник, разбитый на секции бетонными перегородками. Несколько выходов вентиляции. Никаких скатов. Никаких укрытий.

— Лера, — крикнул он громче. — Не смешно уже!

Он пошёл вперёд, обходя вентиляционные шахты, заглядывая за бетонные выступы.

Никого.

— Лер!

Он прошёл к краю крыши, заглянул вниз.

Двор был внизу. Машины. Детская площадка. Окна.

Всё выглядело нормальным.

Он развернулся и пошёл в другую сторону, туда, где мог быть переход на соседний подъезд.

— Лера, если ты там, выйди.

Ветер усиливался. Куртку тянуло назад.

Он прошёл почти половину крыши, когда заметил движение у дальнего края.

Сначала показалось — просто тень.

Потом он остановился. На парапете стояла знакомая фигура.

Она шла по самому краю, босиком, аккуратно ставя ноги вдоль бетонной кромки.

— Лера, — выдохнул он.

Она не оборачивалась.

Волосы срывало ветром назад.

— Слезь оттуда, — сказал он, двигаясь к ней. — Лера, хватит.

Она продолжала идти.

Шаг.

Ещё шаг.

Он ускорился.

— Лера, стой!

Она остановилась.

Сделала ещё один шаг вперёд.

Нога скользнула по бетонной кромке.

И она качнулась.

Игорь замер.

В груди что-то резко сжалось, будто воздух из неё вырвали одним рывком. Звук ветра пропал. Мир стал глухим.

— Лера…

Он сделал шаг вперёд, но ноги будто не слушались.

Перед глазами всё поплыло. Крыша качнулась вместе с ней. Сердце ударило.

Она покачнулась ещё раз.

Игорь почувствовал, как по спине прошёл холод.

В висках зашумело.

Он попытался крикнуть — не получилось. Колени подкосились.

Мир резко потемнел, будто кто-то убрал свет.

Игорь пошатнулся, сделал ещё один неловкий шаг и рухнул на бетон.

Сознание оборвалось.

— Молодой человек… Игорь… Игорь Александрович, вы меня слышите?

Голос пробивался сквозь темноту.

— Откройте глаза.

Он резко вдохнул, будто вынырнул из воды.

Свет ударил в глаза.

Над ним склонились лица в масках. Белые халаты. Перчатки.

— Отлично. Контакт есть.

Он лежал на полу своей квартиры.

— Где она?.. — выдохнул он.

— Кто? — спокойно спросил врач.

Игорь повернул голову.

В дверях стоял сосед с его этажа. Переминался с ноги на ногу.

— Я увидел, что дверь открыта, — сказал он. — Позвал вас, никто не ответил. Зашёл проверить и увидел, что вы лежите на полу. Сразу вызвал скорую.

Игорь проследил за его взглядом.

На полу рядом с диваном лежала пустая бутылка алкоголя. Раскрытый блистер снотворного. Таблетки рассыпаны.

— Вы приняли слишком много, — сказал врач. — Хорошо, что вас нашли вовремя.

Игорь медленно сел, опираясь на стену.

Комната давила.

Тот же стол. Тот же ноутбук.

Он посмотрел на рабочий стол.

Фотография в рамке.

Лера улыбалась. Волосы растрёпаны ветром. Глаза щурятся от солнца.

В углу рамки — чёрная ленточка.

Под фото дата: 28 августа.

28 августа.

Первый день после заселения.

Та же крыша. Горячий бетон под ногами. Пакеты с едой у вентиляционной шахты. Пластиковые стаканы. Вино. Закат.

Они смеялись.

Лера говорила, что это лучший вечер в её жизни. Что наконец-то своё. Что теперь всё будет по-другому.

Ветер был чуть сильнее, чем хотелось.

Ей захотелось красивой фотографии.

Она запрыгнула на парапет.

— Не лезь туда, — сказал он. — Не надо.

Она махнула рукой.

— Да ладно тебе. Я аккуратно. Сфотографируй меня на фоне заката.

И встала.

Сначала просто балансировала. Смеялась. Руки в стороны.

Она стояла в двух шагах.

— Лера, хватит.

Она повернулась к нему, всё ещё улыбаясь.

— Я держу равновесие, видишь? Всё нормально.

Порыв ветра ударил внезапно. Он видел, как её плечи дёрнулись. Как нога соскользнула по кромке. Как улыбка исчезла и удивление мимолетно отобразилось на ее лице.

Он успел сделать шаг.

Но не успел дотянуться.

— Вам нужно ехать в больницу, — сказал врач. — Наблюдение обязательно.

Игорь смотрел на дату под фотографией.

28 августа.

Он закрыл глаза.

Ветер всё ещё звучал у него в ушах.

P.S.

Уважаемые пикабутяне и пикабутянки, спасибо вам за отзывы, комментарии и критику.

У меня к вам небольшая просьба. Я впервые решил написать произведение и выложил его на Author.Today , ссылка тут. Если вас не затруднит, прочитайте его или хотя бы подпишитесь на меня как на автора.

Жанр я выбрал не самый популярный — психоделический хоррор. Из-за этого возникли определённые сложности. Помимо этого, я сам вижу шероховатости текста и понимаю, что пока пишу неидеально.

Сейчас в работе другое произведение. К нему я подхожу более ответственно, с учётом допущенных ошибок и полученной критики.

Буду признателен за поддержку. Спасибо.

Седьмой подъезд, двадцать первый этаж. Муравейник как он есть: на этаже куча дверей, и все одинаковые, будто их как в игре Симс просто копировали. Нумерация уже такая, что ты не сразу понимаешь, что это номер квартиры, а не какая-то серия деталей: тысяча восемьсот с чем-то. У них — 1855. Лера даже сфоткала табличку на двери и отправила маме, как будто это было достижение, а не просто цифры на пластике.

Людей в доме было столько, что утром это ощущалось физически. Вроде лифтов три, а всё равно в какой-то момент ты стоишь у дверей, держишь в руках пакет или рюкзак, смотришь на табло и понимаешь, что ты не один, и не будешь один ещё долго. Кто-то спускается с коляской, кто-то с собакой, кто-то в наушниках и с лицом “не разговаривайте со мной вообще”. В лифте всегда кто-то дышит рядом, всегда кто-то пахнет чужим порошком или кофе. Лера смеялась, что это “дом-улей”: захотел  заказал, спустился, забрал, поднялся. Внизу “Озон”, “Вайлдберрис”, кофейня, аптека — всё рядом.

— Можно вообще не выходить в город, - сказала она как-то вечером и хихикнула.  Заказывай, забирай, ешь, лечись. Вся жизнь в одном дворе.

Игорь пробурчал:

— Ну да. А потом будем удивляться, что район не видели, и гулять не ходим.

— Мы и так не ходим, — ответила Лера. — Потому что ты работаешь, а я устаю.

С этим спорить было бессмысленно.

Первый день они таскали коробки, матерились на лифты, которые приходилось ждать. Лера командовала, куда поставить кресло, где будет стоять стол, почему холодильник надо отодвинуть на пять сантиметров, потому что иначе дверь будет цепляться, а это её будет бесить каждый день. Игорь молчал и делал. Ему нравилось, что в этих вещах можно просто выполнять, не думать, не решать, не считать варианты. Лера решала за него, и это было даже приятно.

Вечером они ели доставку прямо на полу среди коробок, потому что стола ещё толком не было, и потому что усталость была такая, что всё равно.

— Слушай, — сказала Лера, ковыряя вилкой лапшу из пластикового контейнера. — Всё-таки квартира хорошая. Для двоих — вообще нормально.

— Для двоих — да, — кивнул Игорь.

Лера пожала плечами и сказала:

— Потом, когда захотим детей, придётся её разменять. Ну, точнее, продать и взять что-то побольше. Потихонечку надо будет думать об этом.

Игорь снова кивнул, хотя думал не про детей. Он уже прикидывал, сколько будет стоить новая ипотека, какой нужен будет первоначальный взнос, сколько денег уйдёт на ремонт в “побольше”, и сколько нервов сожрёт новый переезд. Но это было “потом”, а “потом” — штука, которая удобно лежит в будущем и не требует действий сегодня. Он не хотел портить вечер цифрами.

Студия была устроена просто: кухня вдоль стены, большое окно, перегородка, за ней кровать и маленький диван, чтобы можно было не жить на постели, если один дома. Минус тоже был: слышно было даже то, что, по идее, не должно быть слышно. Стены тонкие, и иногда казалось, что соседи через две-три квартиры разговаривают прямо у тебя на кухне. Первые и пробуждения были от дрели, потом привыкли. Потом Игорь понял, что он слышит не только дрель — он слышит, как кто-то роняет ложку, как кто-то ругается, как у кого-то плачет ребёнок. Не всегда,  но достаточно, чтобы помнить: ты живёшь не один, и даже в своей квартире ты всё равно внутри общего организма.

Через пару дней отпуск закончился. Лера ушла на работу, Игорь остался дома и начал возвращаться в свой ритм. Разложил ноутбук, поставил монитор, прикрутил удлинитель так, чтобы провод не болтался под ногами и не бесил. Он терпеть не мог, когда в квартире всё сделано “на время”. Если уж сделал, делай нормально, чтобы потом не возвращаться.

Лера уходила утром, возвращалась вечером, приносила продукты, рассказывала, что внизу открыли ещё какую-то точку или что на выдаче вечно бардак. Игорь слушал вполуха. Ему было важно другое: чтобы они вечером поели вместе, перекинулись словами, и чтобы день закончился без нервов. Дом большой, жизнь вокруг шумная, а внутри хотелось хотя бы простого: “мы дома”.

Странность случилось в будний день, ближе к шести. Игорь вышел вынести мусор, ничего героического. На этаже было тихо — как бывает на высоких этажах: все либо на работе, либо сидят по квартирам и не отсвечивают. Свет в коридоре включался от датчиков: сделал шаг — загорелось, остановился — через минуту гаснет.

Игорь дошёл до мусоропровода, бросил пакет, повернулся и пошёл обратно. Их дверь была далеко от лифта, в самом конце коридора. Лере это нравилось: меньше людей ходит мимо, меньше топота, меньше чужих взглядов. Игорю длинный коридор не нравился. Он его угнетал, ощущением: слишком длинный, слишком одинаковый, слишком много дверей, и твоя где-то там, в конце, в тупике. Ты идёшь, и кажется, что дорога не заканчивается, потому что глазу не за что зацепиться.

Он шёл, думал о работе, не глядя по сторонам, и в какой-то момент поймал себя на мысли, что до двери должно было остаться шагов десять, он поднял глаза и понял, что — до двери их ещё пятнадцать-двадцать. И это ему не “показалось”. Он ходил тут уже достаточно, чтобы понимать расстояние.

Игорь замедлился, посмотрел вперёд, в конце коридора было окно, он остановился. Окна там быть не должно. В конце должен быть последний отрезок с дверями и поворот к лестнице. Окно было настоящее: подоконник, грязный след от чьих-то ладоней, двор внизу и стройка, которая гремела так, будто окно открыто. Он моргнул, перевёл взгляд на двери. Двери стояли как обычно, но что-то в них было не так, и он не сразу понял, что именно.

Потом дошло: Он посмотрел направо, налево. Номеров на дверях не было видно. Вообще, обычно номера есть, даже если криво прикручены. Чистые двери, как будто их только поставили и ещё не успели ничего прикрутить. Ручки одинаковые, глазки одинаковые. И самое мерзкое — ни одного знакомого мелкого признака, за который цепляется память: ни наклеечки, ни коврика, ни потёртости на косяке.

Игорь вытащил телефон, включил фонарик, хотя вокруг и так было светло. Это было то действие, которое делает человек, когда ему не по себе: добавить себе света в руку, как будто свет может вернуть контроль.

Он прошёл пальцами по стене, по шву между плитами, по маленьким неровностям штукатурки, будто стену можно “прочитать”. Ничего. Обычная стена. Обычный подъездный холодок. Никакого подвоха на ощупь.

Ладно. Он развернулся и пошёл обратно, быстрее. Дошёл до поворота, который должен был вывести к лифту, повернул и снова окно.

То же самое, тот же подоконник, тот же двор, та же стройка, та же машина, которая тащила щебень. И звук — тот же, без задержки, без эха, будто он вообще никуда не двигался.

Игорь выругался вполголоса и пошёл обратно ещё раз — уже почти бегом, хотя выглядело это по-идиотски. Взрослый мужик несётся по коридору своего этажа, как будто опаздывает на поезд. На третьем круге он остановился, упёрся ладонью в стену и заставил себя дышать ровно.

“Ладно. Я устал. Я мог перепутать поворот. Я мог выйти не туда. Я мог… да хоть что угодно.”

Он закрыл глаза на секунду, открыл. Перед ним была их дверь.

Коврик на месте. Табличка с номером на месте. Даже мелкая грязь по коридору — как всегда, потому что кто-то из соседей вечно таскает песок на обуви. Игорь стоял и смотрел на эту дверь, как на доказательство того, что он не поехал головой. Потом быстро открыл замок и зашёл внутрь, как будто дом мог передумать и снова переставить коридор.

Лере он ничего не сказал, потому что понимал, чем это закончится: сначала смех, потом “ты чего”, потом “может к врачу”, и дальше всё станет неприятным и тяжёлым. Он сам хотел, чтобы это осталось на уровне “показалось”.

Через пару дней он всё-таки закинул удочку — между делом, как будто спрашивает про лампочку.

— Слушай, а тебе не кажется что коридор в подъезде слишком уж длинный?

Лера пожала плечами:

— Да нет, вроде бы обычный коридор. А что?

— Да так. Показалось.

Она глянула на него внимательнее, но не продолжила.

Через пару дней Игорь пошёл встречать её у метро — просто чтобы прогуляться вместе, пока ещё не поздно. На улице было сыро, ветер гонял пыль от стройки, Лера жаловалась на работу, Игорь больше слушал, чем отвечал. У подъезда они остановились не надолго, потому что в это время возле домофона всегда кто-то толпится: кто-то не может открыть, кто-то ждёт доставку, кто-то задумывается прямо в проеме двери.

В подъезде они вызвали лифт. Лера уткнулась в телефон — пыталась в этой непроницаемой для интернета коробке поймать хоть что-то, листала ленту, ругалась на связь. Игорь держал пакет с продуктами.

Лифт приехал быстро. Они зашли. Нажали “21”.

Лифт поехал.

Игорь, чтобы скоротать время, просто смотрел на цифры и считал: 16, 17, 18, 19, 20… и вместо 21 загорелось 28.

Он поднял глаза на панель. Кнопки “28” не было. Вообще. Дом по документам до двадцать пятого.

— Лер, — сказал он спокойно. — Ты видишь?

— Не поняла, — она подняла глаза.

Двери лифта открылись.

За ними был коридор — не их. Слишком длинный. Свет ровный, холодный, без тёплых ламп, ни табличек, ни номеров. Двери одинаковые, гладкие.

Лера сделала шаг наружу, и Игорь сразу схватил её за локоть.

— Не выходи.

Она посмотрела на него и сказала ровно то, что сказала бы любая нормальная жена:

— Ты нормальный?

— Это не наш этаж.

— Да ну? — Лера высунулась, огляделась… и замолчала.

Лера перестала улыбаться, она что увидела то же, что и он: чужой коридор, чужой свет, отсутствие любых признаков жизни.

— Непонятно, — сказала Лера.

Лифт коротко пискнул. Двери начали закрываться.

Игорь нажал “21” ещё раз, потом ткнул “закрыть двери”, как будто это могло ускорить возвращение к нормальности.

Лифт поехал.

И тут стало ещё страннее: отсчёт пошёл не от “их этажа”, а как будто от той цифры, которая только что горела.

28… 27… 26…

Лера посмотрела на табло, потом на него.

— Очень странно.

— Может, тупит, — сказал Игорь.

— Ну реально, может, плохо запрограммировали. Мы могли быть на двадцать пятом, а он пишет фигню. И этаж какой-нибудь ещё не привели в порядок после стройки, там пусто, вот и всё. Сбой.

— Вполне, — сказал Игорь.

Двери открылись на двадцать первом. Их этаж, их коридор. Чья-то коляска у стены, чей-то пакет у двери, всё как обычно. В квартире Лера разулась, бросила ключи на стол и подошла к окну. Посмотрела вниз, на двор, где всё ещё что-то делали и таскали.

— Мне это не нравится, — сказала она. — Но давай не будем себя накручивать. Мало ли, дом новый, лифты новые, электрика новая, всё новое, могло глючить.

— Да, — сказал Игорь. — Ты права.

Он согласился слишком быстро. Лера это заметила, но не стала давить. Просто молча пошла мыть руки и начала разбирать продукты, потому что разбирать продукты — это то, что возвращает ощущение “нормального”.

Ночью Игорь плохо спал. Потому что мозг работал, как дурной механизм: пытался найти объяснение двум случаям, которые не укладывались. Пытался подогнать это под “усталость”, “сбой”, “плохо настроили”, “дом ещё сырой”. Уснул под утро, уже злой от собственных мыслей.

Конец

P.S.

Уважаемые пикабутяне и пикабутянки, спасибо вам за отзывы, комментарии и критику.

У меня к вам небольшая просьба. Я впервые решил написать произведение и выложил его на Author.Today , ссылка тут. Если вас не затруднит, прочитайте его или хотя бы подпишитесь на меня как на автора.

Жанр я выбрал не самый популярный — психоделический хоррор. Из-за этого возникли определённые сложности. Помимо этого, я сам вижу шероховатости текста и понимаю, что пока пишу неидеально.

Сейчас в работе другое произведение. К нему я подхожу более ответственно, с учётом допущенных ошибок и полученной критики.

Буду признателен за поддержку. Спасибо.