Entcho
поставил
2 плюса и 4 минуса
103
рейтинг
0 подписчиков
0 подписок
6 постов
0 в горячем
Биомусор1
Биомусор — это я.
Сгнивший плод чужого бытия.
Мой код — ошибка, плоть — брак,
Я — отход, которого не съел червяк.
Меня списали, как лишний груз,
Я — биоотход, я — бракованный юз.
Мой пульс — как шум пустых проводов,
Я — продукт распада,
Мои гены — смесь лжи и золы,
Мои мысли — осколки пустой похвалы.
Я — компост для чужих амбиций,
Я — гербарий из тёмных страниц.
Перегной, перегной — моя суть,
Меня смоет водой, не свернув путь.
Я — биомасса, что тлеет без цели,
Мою жизнь переработали в схемы.
Я — не человек. Я — протокол.
Код ошибки N-227.
Меня не спасти, не взломать, не стереть.
Я — биомусор. Как бы скорей умереть.
Показать полностью
Зачем?1
нога не болела но упал
жизнь свою я не узнал
рука не подымалась я не встал
смутных мразей век весь знал
Кровь облила мою ладонь
смерть позвала меня с собой
больно было я стонал
жизнь свою я проклинал
умирал я и страдал
тело кидало то в дрожь то в зной
я лежал над травой защищаясь ей одной
тело прощалось с душой
обливаясь подо мной
не мог пошивельнуть даже головой
я боюсь я не герой,
хоть не споткнулся но лежал
в земле гнил всех проклинал
я боюсь я устал, я страдал я умирал
через боль я простонал
добей меня чтоб не страдал
убей меня ведь я не встал
(Для умных и душнил мне поебать на орфографические ошибки я написал это перед сном за 20 минут)
Показать полностью
Хз вечерние мысли1
Слабость — это не порок, это преступление против будущего. Жалость разлагает волю, сострадание делает нас уязвимыми перед теми, кто не заслуживает даже взгляда в свою сторону. Я не верю в равенство душ, я верю в иерархию воли и ясности ума. Тот, кто цепляется за свою никчёмную жизнь, боясь шагнуть вперёд, уже мёртв — просто он ещё не лёг в землю. Таких большинство, и именно они — балласт, который тянет человечество в грязь, в бесконечный круговорот посредственности, где комфорт ценится выше истины, а безопасность — выше величия.
Называют это гуманизмом. Они говорят о правах, о свободе, о ценности каждой жизни. Ложь. Нет никакой ценности в существовании паразита, который лишь потребляет, плодится и ноет они получат ровно столько свободы, сколько необходимо для выполнения их функции: работать, молчать и умирать.
Боятся боли, боятся голода, боятся одиночества, боятся смерти. Именно поэтому они — материал конечная цель оправдывает любую временную жестокость, любовь толпы — это плевок в лицо, это признак того, что ты стал таким же убогим, как они.
Понимание — удел равных, этот мир прогнил в своей ленивой, сытой псевдоморали. Будущее принадлежит не тем, кто приспособился, а тем, кто осмелился переступить через стадо, через собственные сомнения, через кровь, если потребуется.
Это не утопия. Это естественный порядок, который был извращён тысячелетиями лжи о сострадании
Показать полностью
Бедствия от ётуннов1
Наш мир — это Ётунхейм царство льдов
Голоса сильных ветров, в стране умерших снов.
сквозит душу сатира на мир,
Где правду вещает лишь пепел и пир.
Здесь время не лечит застывшие раны,
А точит гранит под напевы вьюги пьяной.
Смеясь козлоногий над тщетой бытия,
Где война слава — лишь тень воробья.
Здесь иней сплетает короны из тьмы,
Где скальды молчат, вернувшись из тьмы.
Чертоги пусты, лишь хохот во мгле
Козлоногий пророк на обугленной мгле.
Под сводами льда, где не тает гранит,
Лишь пепел забытых пиров шевелит
Косматый старик, что бормочет сквозь сон
Про войн и богов оборвавшийся звон.
А сатир всё плюёт в ледяной небосвод —
Там волчьего солнца кривится восход.
И в трещинах мира, где стынет заря,
Тень славы мельче тени воробья.
Показать полностью
Архаизм творца1
В бездну канувших богов, ливня хладных облоков, кровопролития отцов за веру древних кузнецов. Апогея твоих снов — рассказала о культуре, тех далеких мудрецов. Мудрецов читавших души, кровь и слезы твои уши, ошибаться не страшишь, только бойся ты сомненья. Разлагаться изнутри, гнить под тяжестью вины, излагайся, попрощайся, к зеркалу не обращайся.