Я репетитор. Вот такое сообщение я однажды набрала маме ученицы. Буквы П и Р на клавиатуре находятся по соседству. Спасла привычка всегда перечитывать перед отправкой. Сообщение успела исправить, ушло в подобающем виде. Но перед этим на память заскринила.
Я начала работать в школе сразу после института. Это был 1990 год. Мне дали несколько классов, один из них - класс коррекции. В нем учились 8 человек. Но что это за человеки были.... Мама не горюй. Бывали уроки, после которых меня классный руководитель чуть ли не на себе выносил, как раненого с поля боя. И валерьянкой отпаивал в подсобке. Или коньяком, точно уже не помню.
Я рыдала, хотела всё бросить, спрашивала: что делать? как работать-то с такими? Сейчас уже не вспомню имени классного руководителя, помню, что он историком был по специальности. Он мне несколько советов дал. "Во-первых, - сказал он, - прекрати звать меня или завуча на помощь. Меня, - говорит, - или завуча они боялись и боятся. Но даже если я каждый урок буду к тебе приходить, они не начнут тебя ни бояться, ни уважать. Во-вторых, иди по квартирам (надо уточнить: в те времена обход квартир учеников входил в обязанность классного руководителя. Учителя-предметники тоже ходили, это воспринималось как норма). Одно дело, если ты родителей в школу вызовешь. Но другое дело, когда семья вечером дома, у них там какие-то дела семейные, и вдруг звонок, молоденькая учительница приходит. Надо от своих дел оторваться, выслушать, неловко им как-то оттого, что человек вот вечером припёрся насчёт их бестолкового сына поговорить". В общем, много советовал, учил меня.
И да, я ходила по квартирам самых отпетых. Было страшно, вечера на Крайнем Севере были тёмные, подъезды неосвещённые, люди всякие... Но я поставила цель и потопала к ней на тонких девичьих ножках.
И действительно, меня встречали на пороге замотанные работой и безденежьем матери и отцы, им было неловко и чаще всего стыдно за своего оболтуса, многие пытались даже ужином накормить или хотя бы чаю налить. Помню, один трудный ученик сорвал мне урок: он не пришёл в класс после звонка, зато всё время бегал за дверью и орал всякую фигню в замочную скважину. И один раз выкрикнул: "Я тебя в рот вы@бу!" Тварь малолетняя. Подходишь к двери - а он слышит шаги и убегает. И потом опять орёт и ржёт. И вот я пришла к нему домой вечером после своей второй смены. Объясняю отцу цель визита: так и так, хочу обсудить предложение об оральном сексе, поступившее от вашего мальчика. Надо было видеть, как стыдно было отцу. Думала, судя по цвету лица, что его удар хватит. Предполагаю, что после моего ухода тяжёлый разговор у папы с сыном был. Поведение пацана, наверное, получше стало, потому что больше никаких таких ситуаций с ним не помню.
Не скажу, что мне прямо вот сразу удалось тот класс укротить, трудно было. Но с каждым годом всё легче, опыта набиралась. Дети взрослели. Да и как-то странно доводить до слёз учительницу, которая вчера у тебя на кухне с родителями чай пила. Уже есть что-то личное в отношениях)
Много чего было за годы работы. Интересного, страшного, трогательного, смешного. Но этот свой первый класс коррекции ни с чем не могу сравнить. Даже интересно сейчас, что с ними дальше стало, как они 90-е пережили.
На фото я. 20 августа 1991 года.
Новость о путче застала меня в дороге. Мы с отцом ехали в Елец, где погиб его младший брат. За горькими переживаниями не очень поняли, что произошло в Москве, но разговоры попутчиков вызывали тревогу.
В Ельце пробыли день, тело погибшего уже отправили на родину, нам задержиааться было ни к чему.
Возвращались через Москву. Отец остался в квартире родственницы, у которой мы остановились. А я пошла гулять по Москве. Я видела баррикады, видела танки. Видела счастливых людей после известия о том, что путч закончился. На фото я иду по старому Арбату. Солнца не было до этого несколько дней. А в тот день тучи разошлись, солнце залило улицы Москвы и бросило отблеск надежды на лица москвичей.
Была надежда. Была очень сильная вера в то, что все у нас будет хорошо...
Встретила в одном ТГ-канале.
Не, ну справедливости ради: глобальные проблемы мы тут тоже обсуждаем. Но не так азартно. И не так долго
Началось
2010 год. Я училась в автошколе, но мне не хватало уверенности на дороге. До начала обучения я за рулём вообще никогда не сидела, города боялась, инструктора не понимала. Объяснять он не умел. Знаете, есть такой тип людей: им кажется, что если им всё понятно, то другим не может быть непонятно. И фига ли объяснять, когда и так всё понятно? Ну, или просто ему было лениво.
Я шла после часа вождения на автобус и ревела. Хотелось все бросить, но было жалко потраченных денег, нервных клеток, и было стыдно перед почти взрослым сыном. Только поэтому не бросила.
В общем, перед самыми экзаменами я ещё брала уроки у частника. Тогда можно было, сейчас не знаю.
Витя. Лет 50. Огромный мордастый мужик, ржал над своими шутками и матерился, а так - учитель от бога. Он всё объяснил: и что делают руки каждая по отдельности, и что делают ноги. И главное - почему вот так не надо, а этак - надо. А я такая, мне надо обязательно понять, почему.
Я никак не могла привыкнуть отпускать педаль сцепления в повороте, теряла при этом контроль над машиной, так он каждый раз на повороте, если я жала педаль, со всей дури тыркал левым локтем в мое правое плечо. И орал: "Педальки, блядь, отпускаем!!! ... А теперь газку, газку, вытягиваем из поворота, блядь!"
Откатали мы с ним часов 14-16. С педалями я разобралась, на экзамен шла с синяками на правом плече.
Экзамены сдала с первого раза. За рулём уже 15 лет, до сих пор при повороте в голове звучит Витина фраза: "Тэээээк, педальки отпускааааем..." - и начинает ныть правое плечо
