В баре⁠⁠

Не помню, как я тут оказался. Руки дрожат, в голове звенит, как от похмелья.

Я пил? Не помню, но видимо, так и есть.

Глаза слепит свет от вывески, на которой криво выведено красной неоновой лентой “Бар. Вентиляция”. Буквы мерзко мерцают. Подхватив чемодан, вхожу внутрь, толкая дверь.

Внутри людно и шумно. Играет музыка из колонок под самым потолком. Исполнитель поет что-то едва различимое, как будто жует жвачку. Посетители: парни и девушки танцуют под ритм мигающего света.

Я не люблю танцы.

Лучше всего в баре - расположиться у стойки и потягивать что-нибудь крепкое, погружаясь в свои мысли. Возле стойки, как на счастье, много мест.

Дружелюбный бармен приветствует меня и предлагает поставить мой багаж за стойку, чтобы никому не мешать. Киваю и передаю свой тяжелый чемодан. Мужчина ловко подхватывает его крепкой рукой. На его обрюзгшем лице много морщин, он выглядит слишком старым для бармена. Но улыбается он чертовски обаятельно.

— Виски? — спрашивает он чуть громче уровня музыки.

Снова киваю. Прямо угадывает мои желания.

Когда я прикладываюсь к стакану и делаю первый глоток, дышать становится несравненно легче. В голове немного проясняется. Наконец, я спрашиваю:

— Где я сейчас? — и тут же кривлюсь, понимая как странно это звучит.

Бармен пожимает плечами. Я замечаю на его груди бейджик - “Олег”.

— В “Вентиляции”. Странно звучит, да? — он усмехается.

— Мне нужно домой. Я устал с дороги и у меня болит голова.

— Понимаю, — кивает Олег, — а куда ты ехал?

— Это сейчас не важно. По делам.

Он как будто сдерживает улыбку, едва заметно вытягивая губы в трубочку.

— Так а дом твой где?

Я лихорадочно пытаюсь вспомнить, потирая щеку, образ или хотя бы какую-то детальку о своем доме. Но не могу.

Музыка сменяется. На этот раз человек поет более разборчиво что-то про аиста-марабу. Рядом со мной присаживается на стул молодая и очень красивая девушка. Ее длинные русые волосы спадают на обнаженные плечи. Её короткое черное платье выглядело бы слишком фривольно на любой другой. Эта девушка носит его так, как будто это платье создано только для нее.

Пока она заказывает воды, я наблюдая как подпрыгивает кончик её капризного тонкого носика. Как красиво мелькающий свет стробоскопа наполняет ее ключицы. Они похожи на  маленькие озера.

— Мы знакомы? — спрашивает она дерзко, глядя прямо мне в глаза.

Я пользуюсь тем, что песня меняется и отвечаю в тишине:

— Возможно, не помню — и тут же продолжаю, стараясь не разрушить магию, —  у тебя красивые глаза, знаешь. Золотая обрамление радужки, очень необычно. Напоминает подсолнух или какой-нибудь еще цветок.

Она фыркает.

— Уже проходили. Романтики - не мой тип.

Забрав воду, она, повернувшись на каблуках, уходит.

Бармен смотрит на мой пустой стакан.

— Повторить?

За вторым бокалом я оставляю попытки что-то припомнить. Мне почему-то абсолютно не страшно. Как будто так и должно быть.

—- Ты всегда плыл по течению, да? — спрашивает меня бармен.

Я пожимаю плечами, ничуть не удивившись его вопросу.

— Не переживай, я такой же. Фаталист. Понимаю тебя. Чему быть, того не миновать.

— Да говно я унылое, а не фаталист, Олег, — отвечаю я, потирая глаза. — застрял тут. А мне домой надо, срочно. Но сил вообще нет.

— Успеешь еще, — произносит бармен и смеется почему-то, — хочешь включу тебе чего-нибудь для настроения?

Мотаю головой.

Мне кажется, что в глаза насыпали песок, дальше вытянутой руки ничего не вижу.

Лица людей в баре как будто расплываются. Не могу их различить.

После двух стаканов конечности стали как будто свинцовыми. Все тело сковала усталость. Я разминаю затекшую шею.

Меня по плечу бьет кто-то.

Парень, довольно сутулый, но плотно сбитый при этом. У него дурацкая челка, и шрамики от акне на лице. Парень говорит едва заметно пришепетывая:

— Привет, братан! Сколько лет тебя не видел. Ты как тут?

Я удивленно смотрю на него пытаясь припомнить. Суровый вгляд, резкий одеколон, рубашка не по размеру…

Мотаю головой.

— Обознался что ли? Ты не мой братан что ли? Блин, так похож на него.

Он отходит назад и едва различимо продолжает:

— Только старше и потухший какой-то.

Бармен снова смотрит на мой пустой стакан.

— Может со льдом сделать?

— Валяй. Слушай, а где я?

— Ты уже спрашивал.

— Я понимаю, что в зассаном баре. Где этот бар находится?

Олег чешет подбородок, раздумывая. Прямо как я.

— В междумирье. В вентиляции между мирами, если сказать точнее.

Киваю. Немного понятнее.

— А почему это бар?

Бармен снова улыбается.

— А что такого? Так тебе привычнее, нет?

Я со всей силы бью себя по щеке, пытаясь проснуться.

— Ну что ты, сын… не надо так. Это уже не поможет. Видишь же, что всё иначе. Слова музыки можно разобрать во сне? А меню прочитать? — он протягивает мне заламинированный листок.

Я отмахиваюсь.

— Назад можно?

Олег мотает головой.

— А вперед как?

— Тебе бы на поезд, брат, — слышу откуда-то голос того парня.

Потом та самая девушка проводит мне рукой по спине.

— Ну как же он успеет с таким тяжелым чемоданом? — и указывает на мой багаж, стоящий на стойке, — и как же он оставит нас?

Я резко поднимаюсь и хватаю чемодан. Он тут же падает на пол. Невыносимо.

Сажусь обратно.

Бармен наливает мне виски со льдом.