Записки усталого человека
Недавно побродил по кладбищу. Черные плиты со строгими надписями со шрифтом с засечками. Имя, фамилия, год рождения и смерти. Серый портрет на гладкой унылой поверхности мрамора. Я проходил мимо каждой могилы, читал имена… Кем были эти люди? Что они чувствовали, думали?.. На каких-то могилах торчали высохшие цветы, на каких-то: пиала с чайником. Какие-то могилы цвели пышным цветом сорняков, среди которых радостно прыгали кузнечики. На одной желтой ржавой ограде сидел хитрый и жирный богомол. Он приветливо тянул ко мне лапы, но я не поздоровался. Прошел мимо.
Потом ноги привели меня к могилам моих усопших родственников. Прадед, прабабка, бабушка… Я постоял, неуклюже сорвал пару травинок рядом, еще постоял. Голова была пуста. Затем вышел к обочине кладбища. Там течет небольшой ручеек. Как в детстве он тек, так и сейчас журчит. Снял обувь, подтянул штаны, сел и окунул ноги в ледяные объятия этого ручейка. Закурил.
Впереди простиралось желтоватое сельское поле. Далекий фермер, понукая своего ишака, помахал мне рукой. Я помахал в ответ. И сидел. И курил.
Просидел почти до вечера. Мыслей не было. Ноги посинели от холода, а пачка с сигаретами была пуста. Я с боязнью оглянулся назад, в сторону кладбища. Моя скорбь не имеет осознанных эмоций. Я не могу плакать. Я могу лишь сидеть в пустоте и курить одну сигарету за другой.
Поднялся потом, свернул штаны, обулся и пошел своей дорогой. Моя скорбь осталась там, около ручейка, который все эти годы течет около мертвых холмиков. Возможно, когда ни будь он поприветствует и мою душу.