Мазохизм⁠⁠

Зависать на сайте Яндекс. Погода.

Щёлкать десятиминутные отрезки.

Смотреть, как большое синее облако благословенного дождя проплывает мимо твоего раскалённого города.

Всего каких-то сорок километров...

Сорок километров...

До грозы.


Я представляю, как воздух густеет, становится влажным и липким. И тяжело дышать.
А потом поднимается ветер. Горячий. Тягучий.
И где-то за окнами, распахнутыми настежь, слышен первый ворчливый голос приближающейся стихии.

Я представляю, как натягиваю майку и шорты на липкое, уставшее от жары тело. Как впихиваю ноги в шлёпки и мчусь по лестнице вниз, на улицу. Берёзы и ивы с надеждой шелестят и гнутся-кланяются под редкими, но мощными порывами. Пыль волнами катится над дрожащим маревом дороги. Белые барашки тополиного пуха взлетают вверх, мечутся, кружатся в пылевых вихрях...

Небо темнеет. Стремительно. Грозовые облака уже мчат над головой и первые капли, тяжёлые, холодные, впиваются в тело. Всё вокруг грохочет и сверкает, а ты стоишь, раскинув руки, и наслаждаешься. И хочется прыгать по лужам, как в детстве. И смеяться. И жить...

Но этот кто-то не я.

Я лежу на кровати. Слушаю гудение вентилятора. Изнываю от жары. И добиваю себя тем, что зависаю на сайте Яндекс.Погода. Щёлкаю десятиминутные отрезки. Смотрю, как большое синее облако благословенного дождя проплывает мимо моего раскалённого города.

50 километров.
В ближайшие 2 часа осадков не ожидается.