Летняя практика, воспоминания
**Дорогой дневник!**
*(Хотя нет, давай без нытья про жизненную несправедливость — это я себе обещаю).*
Сегодня меня посетила мысль о том, какая же удивительная штука наша память. Она ведь работает не через файлы на компьютере, а через органы чувств! Стоит услышать знакомую песню или съесть что-то вкусное, как в голове тут же запускается кино: «Ага, эту шаурму я ел в тот самый вторник!» И ладно бы только еда... Иногда эти флешбэки приятные, а иногда такие, что хочется забыть пароль от своей головы.
Но ближе к делу. Сегодня проходил мимо огромного плетущегося куста розы. Аромат стоял такой, что хоть ножом режь и продавай как духи. И вот этот запах сработал как машина времени, телепортировав меня прямиком в 4-й или 5-й класс.
Конец весны, начало лета. Нас, юных пионеров, выгнали на «трудовую практику» в поля Нефтегорского эфиро-маслочного совхоза. Наша миссия? Собирать розочку (бутоны и лепестки). Кругом бесконечные ряды цветов, жужжат пчёлы, мы обдираем красоту природы и набиваем добычей огромные пластиковые мешки, чтобы потом тащить их на весовой контроль за честно заработанные рубли. Один-три советских рубля заработать было несложно, если не филонить.
И тогда я поставил себе амбициозную цель: **пять рублей с одного мешка**. Задача была реальна, просто требовала особого подхода к физике твёрдого тела — утрамбовывать надо было так, будто пытаешься впихнуть невпихуемое. Когда я приволок свой неподъёмный баул на контроль, приёмщица посмотрела на меня с подозрением опытного таможенника. В те времена появились хитрецы, которые ради веса подсыпали в мешки камни. Началась эпоха репрессий: подозрительные мешки заставляли высыпать на плёнку, проверять на наличие булыжников и запихивать обратно.
Настала моя очередь. Меня, пионера, верящего в светлое будущее и честный труд, заподозрили в мошенничестве! Это был удар ниже пояса. Но деваться некуда — пришлось играть по правилам взрослых. Мешок высыпали, убедились, что камней нет (только ароматная масса), я снова его утрамбовал, получил свои пять рублей и ушёл. Был ли я счастлив? Безусловно. Оскорблён? Ещё как!
Так что да, всё-таки написал про несправедливость. Но ты представь картину маслом: ты собираешь розы, кругом одуряющий запах, сдаёшь розы — опять запах, аромат кругом. И так весь день! От этого можно либо стать парфюмером, либо чихать до конца смены.
Вот о чём мне напомнил тот куст у дороги.