Ответ на пост «Проверка на инсульт»
Ну чё, пацаны и девчёнки, слушайте байку с баблом и пылью кухонной.
Значица, трудился я значица в раёне рестика, не абы где, а при отеле, где ВИПы и прочие фраера. Три приёма пищи, бизнес-ланч, банкеты, шведы эти ваши... Короче, хуже, чем в лучших домах Лондона и Парижа, только жрать охота всё равно.
Сижу я вечерком, глазки на лоб, читаю меню на завтрак. А оно, блин, от руки писано, почерк как курица лапой, да ещё и хер пойми чем. Вижу строчку, и меня прям клинит. Тыкаю пальцем в напарника и говорю:
— Слышь, коллега, а чё за хрень такая — «поеба»? Это типа новое веганское блюдо или инструкция для официантов?
Напарник лыбится, хомяк хомяком, тоже ни уха ни рыла. Подходим к меню, лыбимся оба. Стоим, как два идиота, шкеримся в этот корявый текст.
Тут появляется ШЕФ. Сонный, злой, небритую морду на нас поворачивает. Тоже, значица, прифигел. Смотрит на свой же почерк, аж чешет репу. Мы слышим его бурчание под нос:
— Поеба... поеюа... поеба... бляха муха, чё за поеба-то такая?! А-а-а-а-а! Вспомнил, сука! Ну ёбаный в рот, это ж ПОЛБА, блин! Каша, мать её, древняя!
Короче, почерк у человека — л как е выглядит, а «б» вообще как ю, если с похмелья писать. А шеф тот ещё креативщик, в три ночи меню строчил, сам уже забыл, што родил.
Так и живём, бля. В лучших домах Лондона подают, сука, «поебу». А вы думали, у нас всё просто?
