Изначальный вариант, стихи Марины Бородицкой
Люди читают жопой. Жопой люди читают.
Люди в целом хорошие, но жопой читают они.
Дык ничего, что жопой. Главное, что читают.
Можно читать и жопой, в жопе особый смысл…
Пишешь, бывало, буквами, плачешь над каждым словом,
Выверяешь метафоры, строишь строгий сюжет.
Приходит читатель с жопой, совершенно к прочтенью готовой,
И видит в твоем романе то, чего вовсе нет.
Сначала ты возмущаешься, кричишь: «Да помилуйте, люди!
Я же совсем не про это! Я же писал про свет!»
А жопа моргает томно, жопа тебя не судит,
Жопа тихонько шепчет свой анальный ответ.
И ты понимаешь, плача: в жопе — великая сила.
Жопа — она первична, буквы — всего лишь дым.
Жопа прочла, как надо. Жопа тебя простила.
Жопа ушла довольной. Ты остался один.
Мой вариант с заменой Читают на мыслят.
Люди думают жопой. Жопою люди мыслят.
Люди в целом хорошие, только их разум спит.
Дык ничего, что жопой. Главное, что-то мыслят.
Можно думать и жопой, в жопе особый смысл…
Строишь, бывало, доводы, факты кладешь рядами,
Ссылки даешь, графики, чертишь прямой сюжет.
Приходит субъект с жопой, готовой к борьбе годами,
И видит в твоих раскладах то, чего вовсе нет.
Сначала ты возмущаешься, кричишь: «Да помилуйте, люди!
Я же совсем не про это! Я же включал мозги!»
А жопа моргает томно, жопа тебя не судит,
Жопа тихонько шепчет: «Выводы сожжены».
И ты понимаешь, плача: в жопе — великая сила.
Мысль — она ведь вторична, факты — всего лишь дым.
Жопа уже решила. Жопа тебя простила.
Жопа ушла довольной. Ты остался один.
И продолжение - в развитие темы.
Крутятся шестерёнки, искры летят из кресел,
Каждый эксперт диванный знает изъян систем.
Факты инвектив жопных вечно уводят в плесень —
Жопа не ищет истин, жопа рождает мем.
Ты ей приносишь пользу, опыт, закон, цитату,
Ищешь баланс и меру, тратишь бесценный час...
Жопа заводит песню «Нет, это вы предвзяты!»
И объявляет громко: «Автор предал всех нас!»
Ей ни к чему наука, ей ни к чему детали,
Вера её крепка, как старый чугунный мост.
Ей наплевать, что предки это сто раз видали, —
Жопа упрямо пишет новый безумный пост.
Тихо закроешь вкладку, выдохнешь в пустоту ты,
Нету на свете средства этот порыв унять.
Пусть они там воюют, меряя мир в минутах...
Жопой рождённый вывод разумом не понять.
Люди любят не сердцем. Жопою люди любят.
Гонятся все за страстью, логика их в тени.
Встанут под утро с кресел, чресла свои разбудят,
Жопой надавят кнопку — и полетели дни…
Ищут, бывало, искру, строят в умах романы,
Пишут стихи ночами, путают грех и стыд.
Но налетают чресла — рушатся все дедлайны,
И у разумных мыслей снова бледнеет вид.
Сначала ты возмущаешься: «Да помилуйте, боги!
Я же искал родную, чистую душу, свет»
А чресла пульсируют томно, чресла не судят строго,
Чресла дают упрямый, древний, как мир, ответ.
И ты понимаешь, плача: в чреслах — великая сила.
Доводы — это вторично, быт — это всего лишь дым.
Жопа уже влюбилась. Жопа тебя простила.
Жопа ушла довольной, а ты остался один.
