Вечер пятницы⁠⁠

Иногда смотришь на себя и понимаешь - вчера тебе было 20, а сегодня 37, а в зеркале маячит отражение неизвестного тебе человека. Снег покрывает дороги, скрывая все запреты и границы, скрывая все таблички и опознавательные знаки. В такую погоду, любой, остается без имени и замерзает, в белоснежной пустыне испуская пар, как теплый кофе. Снег позволяет скрыться любому и от любого, через него с трудом пробивается свет от фар скользящих машин, которые, как перелетные ночные бабочки вьются без просвета километрами, но через миг испаряются в никуда.

Изрядно подвыпивший я брел в сторону трамвайной остановки с желанием сорвать сигаретку у припозднившегося прохожего.

- Закурить не будет?

- А ты ответь на вопрос: на, что похожа любовь?

- Да знаешь вопрос то не сложный. Ну вот к примеру, это, как бросить курить. Ты весь на нервах, неспокойно-тревожный, депрессию ловишь, а изредка вроде неплохо себя чувствуешь. Потом не выдерживаешь, выкуриваешь сразу парочку штук и испытываешь охрененый кайф. А дальше уже и не вспомнишь, что это было за чувство. Нормальная тема, помогает скоротать время, почувствовать себя не одиноким, да и удовольствие доставляет или это привычка, со временем и не разберешь. Ну а, что любовь, как и любая потребность желанна только, когда ее нет. Поэтому люди и бросают друг друга, чтобы потом снова затянуться. И вот я к примеру давно не курил.

Спустя пару секунд провожая взглядом озадаченного прохожего и закуривая сигарету этой морозной ночью, в нос ударил запах конца августа. Как это всегда бывает, к концу августа природа начинает умирать, а воздух становится чрезвычайно свежим. По прогнозу обещают дождь, небо наполняется несочетаемыми цветами. И каким бы мир не был нерешительным, осень наступает. Неотвратимо. Именно это сочетание лучше всего передает ощущение жизни, жизнь на грани смерти. Зимой в воздухе витает только смерть, а точнее ее предчувствие.

Ощущение словно, на морозе, поздно вечером после изрядного количества выпитого пива, вина и чего покрепче, стоишь и ждешь последний трамвай. Тебе и холодно и хорошо, такая легкая безысходность без тьмы, вокруг лежит снег в тусклом свете фонарей. Он падает и остается лежать с такими же, даже, когда его раздавят и оставленный отпечаток ботинка заставит сиять серо-желтым оттенком. И до утра ничего не испортит его красоту. Даже если тебе набьют морду и далеко не белые зубы вместе с кровью красного-алого цвета будут падать - утопать и растворятся, заставляя его переливается новыми красками. Но только пока на небо, совершенно другое небо, не выйдет солнце, только в свете луны и тусклых, мигающих лампочек фонарей.

В снегу укутываются бродяги и те кто выпив несколько своих доз не успели дойти до перрона, опоздав на последний рейс до дома. Где тусклые лампы позволяют увидеть, через тонкие занавески лишь силуэты и тени. Внезапно, как это и бывает, когда пальцы уже настолько заледенели, что и не прикурить терпкий и согревающий, особенно в минуты опьянения, табак - подъезжает твой трамвай, но тебе приспичило отлить. Тебе конечно же не хочется оказаться еще одним бродягой, найденным под утро заледеневшим и мертвым с лицом полным спокойствия и счастья достойного лика младенца, не познавшего все прелести бренного мира. Поэтому ты терпишь, садясь на одиночное место и отдавая последний мятый червонец, ты включаешь мысли и под стук колес несешься, через всю свою жизнь, чтобы оказаться дома.

Где кто-то, такой же забулдыга, как ты, потерявший счет времени, увидит, когда ты включишь свет войдя в свою квартиру. Когда ты будешь оттаивать - он увидит, твой силуэт на кухне, как ты закуриваешь перед сном. А ты никогда не узнаешь дошел ли он до дома, не узнаешь даже о его существование. Ночные путники идут в объятия завывающей луны и никогда не возвращаются.