Сон про жёлтую шубу
Приснился сон про мужа Серëжу.
Мне лет 50 уже, я еду в такси, и думаю еще, мол, блин, почему я так и не выучилась водить, таксист болтает все время, музыку слушает убогую. А на мне шуба еще какая-то цвета яичного желтка и волосы короткие-короткие. И седые почему-то.
Таксист меня подвозит к большому такому коттеджу, я ему денег даю, и сумка у меня огромная через плечо и тяжелая. Ну что там обычно у барышень в сумках, кошелек-телефон-помада-гаечный ключ-гантелька. В дверь звоню, а там девица такая, волосы, губы, сиськи, лет 25 ей может. Хлопает на меня ресницами своими нарощенными. Я ей: “Чего встала как вкопанная, в первый раз чтоли? Дай зайти” И она назад куда-то беспомощно так “Серееоо-жааа”. Я ей, мол, ну какой Серёжа, господипрости, Сергей Евгенич, на, шубу повесь лучше.
И тут Серёжа выходит, волос нет почти, а сам ничего вроде, подтянутый. Я ему, вот мол, пердун старый, ботокса чтоль в лицо накачал, смех один. И Серёжа такой довольный сразу, чего, говорит девице, встала как вкопанная, шубу вон возми у Екатерины Викторовны, повесь. Какие тапочки? Ополоумила совсем. И она тихо так – в ресторан, мол, хотели. Ну какой теперь ресторан, Маша, давай-давай, не хлопай тут мне, пойди лучше бегом закуски какой сообрази.
И мне – чего, говорит, старая, заходи давай, не пугай мне Маруську. А чего она – это я уже - пугливая у тебя такая? На кухню, говорю, пошли. Заходим, а там Маруська сама не своя, из холодильника что-то тянет, рученьки трясутся, губы дрожат. Я говорю, Серёж, ради бога, подотри свой детский сад, чего она нервная такая. И вискарь значит из сумки вытаскиваю. И Серёжа ей – Мань, уйди лучше, не надо сырость тут разводить, закажи себе там чего, давай, иди наверх.
И сидим мы потом на кухне всю ночь, вискарь пьём и байки травим.
Так-то, такие-то сны, ребята.