Поездка⁠⁠

0

«Папа Легба любит нас всех, но каждого по своему» — думал вслух высокий молодой человек неторопливо удаляясь от четырёхколёсного серебристого склепа, мирно стоящего в лесу между дорогой и рекой. Воздух пах речным илом  и кислой рвотой, заставляя парня морщить нос. В руках крутился маленький флакончик с пластиковым нажимным распылителем под колпачком. Лёгкий, почти пустой, этот стеклянный цилиндрик возможно был самым смертоносным оружием в радиусе минимум сотни километров.

Впереди уже расступался лес, обнажая выход на пустынную дорогу. Флакон стремительно переворачивался, между пальцами. Одно неверное движение, ладно, может два подряд, всё равно, слишком опасно, чтобы так играть, но остановиться было нельзя. Бог дорог, собак и ворот взывал к азарту. Флакон жёг руки не хуже огнестрельного оружия, которое так давно не получалось использовать по назначению. Власть, почти бесконечная власть решать кому жить, а кому умереть. Из всех Лоа папа Легба лучше прочих знал самую суть власти. И требовал уважать её. А потому рисковать. До самой дороги молодой человек вертел смертоносный предмет, но так ни разу не коснулся пластиковой щеколды. Ни одна жгучая капля не просочилась сквозь щели.

Почему бы не предположить, что это не какая-то эфемерная удача, а признание того, что сегодня он всё опять сделал единственно правильным способом. И череда смертей тому подтверждение. Потому, как только кроссовок коснулся придорожного гравия, парень убрал своё невзрачное оружие в нагрудный карман. Мысль, что скоро предстоит расставание с этим почти магическим предметом немного грызла изнутри, но он прогнал её прочь. Всё идёт своим чередом. Так, как нужно хромому старцу.