Серия «52 мешка муки (сборник стихотворений)»

…и твоё имя – как молитва
в любом краю моей дали,
где всё, что было, не забыто,
куда не ходят корабли,

где бражники, гремя крылами,
в потёмках муторной души
хранят всё то, что спето нами –
хотя, по сути, алкаши –

где «строить» – то же, что и «рушить»
(будь мирозданье или дом),
где, как обугленные груши… –
но, впрочем, это не о том –

где всё, равно, что пир, что битва,
неоднозначен каждый путь –
мне твоё имя – как молитва,
и в этом соль, и в этом суть.

Очарованным странником – в даль,
Песни петь про любовь и печаль,
Гладить души и нежить сердца –
До конца.

Малым даром играть, как мячом,
Оставаясь всегда ни при чём
И стараясь при этом при всём
Быть не сволочью, не палачом.

Жить – зачем? Да не всё ли равно,
Раз нам это по жизни дано?
Можно просто смотреть, как кино –
Только это совсем не кино,

Как шагают блаженные вдаль
Песни петь про любовь и печаль,
Гладить души и нежить сердца –
До конца.

Так звёзды, выработав сроки,
сгорая, гаснут в темноте
и остаются, одинокие –
пусть те, что были, но не те.

Так волны, изменяя формы,
рождаются и умира-
ют вновь, своей судьбе покорны:
у каждого своя игра.

Так красный выгорает в алый,
и возвращенье не с руки.
Я грел, пока тепла хватало.
Жаль – остывают очаги.

И не любовь – хоть что-то вроде.
Пустая маета с утра.
На свете всё к концу приходит.
Как жаль, что это не игра.

Познав любовь на вкус и запах,
Прогнав её и пережив –
Учиться жить на мягких лапах
И радоваться тем, что жив,

Найти в себе – внезапно – друга,
Перелопатить звукоряд,
Принять как данность Кали-югу
И делать в жизни всё подряд:

Глазеть на каменные сиськи
В скульптурном парке под луной,
Залечь на дно в Новороссийске
И наслаждаться тишиной,

От сновидения и бреда
Очистить то, что есть своё –
И осознать умом победу,
Ещё не чувствуя её.

46-й мешок был утерян при доставке. Восстанавливать бессмысленно, да и шут с ним. А вот пересказать можно попробовать.

Поездка в дальний уголок области. Километров 30 грунтовой дороги в один конец после 150 километров асфальта. Вечер, чёрные деревянные бараки. Напротив магазина, где разгружаемся – разрушенный дом культуры, под окном висит траурный венок. Рядом остановка с объявлениями: "Осторожно – чума, ящур, сибирская язва!". У магазина кучкуются люди с признаками вырождения на лицах и ходит местный дурачок с водяным пистолетом, который своеобразно реагирует на всё, что видит и слышит. Мяукнет кошка – ор на десять минут: "Мяу! Мяу, бл...!". Каркнет ворона – "Кар, кар, бл...!". И так всё время разгрузки.

Самое смешное: безалкогольный мохито, взятый в дорогу, внезапно оказался алкогольным. Мы везли его несколько упаковок, и его сильно ждали местные алконавты. Знали, видимо, секрет этого мохито :)