dmitrik

День первый.

Наше знакомство началось в понедельник в районе часа ночи. Я сидел на диване, уткнувшись в монитор ноутбука, когда внезапно боковым зрением увидел в комнате незваного гостя. Им оказался местный таракан длиной сантиметров в пять-шесть. Он бодро пробежал через середину комнаты и проследовал под книжный шкаф.

"Еб твою мать, блядь, что за нахуй", — подумал я, вскочив с дивана и резко захлопнув ноутбук.

Я ненавижу тараканов. Я до ужаса их боюсь. И вот эта тварь из ночных кошмаров, ебаное жучище невъебенных размеров, со мной в одной комнате.

Я снял с ноги тапок и метнулся на середину комнаты. Достал телефон, включил фонарь. Стив (я сразу почему-то подумал, что таракана зовут Стив) сидел под шкафом и смотрел на меня.

"Выходи, ебаная тварь!" - прикрикнул я. На всякий случай, повторил эту же фразу на английском. Стив, кажется, понял мои намерения и никуда не собирался.

Через 15 минут стояния в боевой позе с тапком в одной руке и телефоном в другой, я понял, что моя тактика не работает.

Я ретировался к дивану. Стив выждал минут пять и перешел в контрнаступление. Он молнией прошуршал вдоль стены (спровоцировав выкрик "Ой блядь!"), остановился в 15 сантиметрах от дивана - в этот момент я метнулся к Стиву, готовясь нанести удар тапком. Это кончится здесь и сейчас.

Но таракан не зря дожил до своего возраста и вырос до своих размеров — искусство выживания он освоил в совершенстве. Эта тварь совершила самый гениальный маневр: он взобрался на соседнюю полку и спрятался. В. Моих. Наушниках.

80 баксов. Сука. Мои любимые наушники. Я записал в них ипишку, дюжину демок и половину нового альбома. Отличные наушники. Я их, конечно же, выброшу к хуям. Я никогда не смогу их надеть после этого.

Еще пять бесконечных минут я выжидал, после чего в отчаянной попытке отомстить за наушники врезал по ним тапком. Стив отлетел на 30 сантиметров и ринулся к дивану.

"Пошел отсюда нахуй, нахуй, я сказал!" - верещал я. Стив был в полной безопасности за диваном - достать его там тапком я не мог. Чувствуя тактическое превосходство и мою фрустрацию, Стив решил действовать. Он, уворачиваясь от ударов, прошмыгнул к соседнему стенному шкафу. Забежал внутрь и спрятался между коробками.

Чертова тварь. Я ни за что не достану его там. Я пытался выманить его, я ждал еще 20 минут, двигая коробки и прочую хрень, лежавшую на полу - он забивался все глубже и уворачивался от ударов.

На часах три ночи. Я хочу спать. Я хочу курить. Я уже не боюсь его. Я ненавижу его. Тварь, тебе не победить.

В одном Стив был прав - в шкафу мне его не достать. Но он недооценил моего коварства.

Я захлопнул шкаф и заклеил по контуру его двери липкой лентой. Да, я не убью Стива здесь и сейчас. Но я точно не дам ему выбраться из шкафа. Я пойду спать. А завтра я с тобой разберусь.

***

День второй.

Всю ночь мне снились кошмары; помесь Starship Troopers с Edge of Tomorrow, где я всегда оказывался в роли актеров второго плана, нелепо погибающих в начале миссии.

Ты заплатишь за это, Стив.

Наутро я с опаской вошел в комнату. Проверил шкаф - нет, он никак не мог выбраться. Проверил все уголки комнаты с фонарем. Я в безопасности. Стив пленен в шкафу. Настало время мести.

В магазине Home Depot было на удивление мало народу - так-то он под завязку забит китайцами, которые, кажется, всю жизнь только и занимаются тем, что где-то делают ремонт (ну, магазин возле чайна-тауна, кому там еще тусоваться?).

Бегом к стеллажам с химией. Средства от насекомых. Ловушки. Не то. Барьер. Не то.

Химическое оружие. Мгновенная смерть с запахом лимона.

Да, это то, что нужно.

Я возвращаюсь домой. В голове играет эпическая музыка из всех фильмов Кэмерона вместе взятых. В одной руке телефон. В другой - баллон жидкой тараканьей смерти.

Стив, мне очень жаль.

Я открываю шкаф. Не глядя, распыляю химоружие по всем стенкам. Обрабатываю все углы в комнате. Порог, плинтусы, все возможные щели и двери.

Я подожду.

Стив умер в 21:30 по местному времени. Он выполз на середину комнаты и был добит ударом тапка. Смерть Наступила мгновенно.

Похоронен в мусорном ведре в тот же день.

Рассказ взят со страницы Игоря Белкина