Ты знаешь, мой читатель,
Ведь вроде я не стар ещё.
И не сказать, что я писатель,
Но вот пишу про бытиё.

Порой засяду за бумагу,
В руке моей лежит перо,
Услышав за окном собаку,
Пишу, а на душе тепло.

Слагаю мысли в рифму слов,
Стараюсь душу вам согреть.
Часами, сутками готов
Над текстом искренним корпеть.

В иной момент ловлю застой,
Отчаянно метаясь в мыслях,
Браню себя я сволотой
За скудность тех идей, что стихли.

Кладу перо обратно в стол,
Бумагу мну, бросая в урну,
Смотрю потупленно на пол,
Да бормочу не в лад, сумбурно.

Мгновенья эти ненавижу,
Но изменить их не могу.
Коль не дано сегодня свыше,
На завтра силы сберегу.

Авось познаю просветленье,
Родит шедевр голова,
Забыв вчерашнее гоненье,
Простит обидные слова.

Поднять насущных дум проблемы,
Возможно, пасквиль набросать,
В котором разыграть дилемму,
Дилеммой гнев в сердцах рождать.

А вдруг сегодня будет чудо,
Удастся повесть написать,
Красивую, что помнить будут,
Ученикам её читать.

Конечно, это лишь мечты
Ещё не старого писаки,
Но перешедшего мосты
От салабона до вояки.

Хотя мечты вольны сбываться,
Покуда веришь сильно в них.
Порой их стоит опасаться,
Но лишь чужих, а не своих.

Писателям мечтать полезно,
В мечтах рождается идея.
Едва слышна, но так прелестна,
В лучах которой тихо млею.

Идея, за которой дальше
На лист рассыплю алфавит,
Без пафоса и гадкой фальши,
Как мне душа благоволит.

Закончу строк повествованье,
Довольно мысли изливать.
Сейчас во мне одно желанье —
По-стариковски поворчать.

©Марафон

Счастья в малом и побольше...
Это что тебе пельмени?
И лицо кривить не гоже.
Вот скажи-ка, не тебе ли

Первого числа погода
Разрешила быть сухим,
Ни двора, ни огорода
Не затронув, как другим?

Меж дворов росла берёза,
Падая, легла куда?
Поломав забор серьёзно.
Что, не помнишь? А, ну да.

Мы хорошего не помним
И не замечаем вовсе.
К вечерам, без света тёмным,
Загодя теперь готовься...

Да постойте, я так просто.
Пусть как есть — и слава Богу.
Отступили, отчихвостя,
Подзатыльник дав в дорогу.

А и верно, что мне мало?
В обращениях всё ною.
На щеках и бёдрах сало
Долю выдают иною.