Человек в костюме супермэна
Близился полдень. Лицо Гриши было покрыто чем-то средним между копотью столичного мегаполиса и потом от невыносимой жары. Уже четвертый час он как идиот разгуливал по улице с надетым рекламным щитом – что там было написано он вроде бы даже и читал, но совершенно забыл. Единственная мысль, бесполезно болтающаяся в его голове, была посвящена предстоящему обеду. Может, в Макдач? Не бюджетно, но хочется. Вчера утром его усердие нахваливал начальник, однако зарплату поднимать не стал, упомянув что-то про «кризис» и «время затянуть пояса».
Стройная девушка с тонной макияжа на лице дала небольшой крюк, чтобы не пройти слишком уж близко к нему. Крохотная собачонка у нее на руках разразилась визгливым ультразвуковым лаем. У Гриши возникло сильное желание зарычать в ответ, но он устоял. Он устойчивый.
Устой. Устой и устойчивый, интересно, являются ли родственными словами? А пустой и пустойчивый? Вероятно, если бы он в свое время не бросил учебу, то сейчас знал бы ответ. Был бы учителем, филологом. Ставил бы на место самоуверенных технарей меткими фразами.
Так все же, Макдач? На принятие Важного Решения оставалось еще добрых 15 минут. Безумно хотелось снять проклятый щит(штендер, кажется?) и просто уйти куда-нибудь подальше. Для начала в тень.
Навстречу шла компания выпивших молодых людей; похоже, студентов. Аккуратно подстриженные парни в дорогих шмотках. Девушки, влюбиться в каждую из которых можно за мгновение и потом жить с этим до самой смерти. Гриша старался не смотреть на них.
Когда между ними оставалось несколько шагов, парень в конверсах приобнял девушку с длинными светлыми волосами за плечи и, ухмыляясь, начал что-то нашептывать ей на ушко, глядя на рекламщика. Девушка тоже посмотрела на него, сконфуженно и виновато улыбаясь.
Это было как ушат отборного говна. Каждый раз. Каждый - блядский - раз.
За своей спиной он услышал взрыв хохота. «Не оборачивайся» - сказал он сам себе, а затем все равно обернулся.
Вся компания остановилась и таращилась на него, весело смеясь своими сытыми глазами. Гриша поискал глазами блондинку – она смеялась вместе со всеми. Конечно, она ведь одна из них. Раздвигает ноги перед этим альфой, чтобы ему было удобнее вставлять в нее свой хуй. У Гриши не было желания что-то выяснять с этими людьми, поэтому он сплюнул под ноги и побрел в сторону светофора.
Пешеходам горел красный, и машины проносились мимо с шумом и облаками пыли. Неожиданно сзади себя он услышал приближающийся топот и невнятный мат. Гриша развернулся и успел увидеть как недавний модник выбрасывает в прыжке вперед себя ногу. Удар пришелся ему в область груди, в рекламный щит. Больно не было, но его отбросило на проезжую часть прямиком под колеса автобуса. Он услышал визг тормозов, а затем надвигающиеся голоса. Над ним склонилось несколько человек, рядом кто-то истерично звал на помощь, а кто-то звонил в «Скорую». Добрый человек постарался приподнять щит, который был все еще на Грише – тот отлип с неприятным чавкающим звуком. Толпа испуганно ахнула, а добрый человек, вздрогнув, уронил его обратно и испуганно выругался.
Грише не хотелось смотреть на них. Невероятным усилием он повернул голову налево. Смешной парень в сине-красном костюме супергероя с кем-то разговаривал по телефону.
- Да опоздаю я, без меня начинайте. Да тут человека сбили.. тебе взять что-нибудь? А, ладно.. а? – парень покосился на Гришу. - Ну не знаю, минут через пятнадцать.
- Ты что, ебанутый? – прошептал Гриша и умер.
