Я сдаюсь. И это прекрасно
Однажды я поняла, что пора отпустить свою маниакальную потребность знать, как всё должно быть «лучше».
В моей голове годами жила бредовая, открыточная картинка идеального дня. Дружный хохот на кухне, совместный завтрак с улыбками и умными беседами, в идеале — на иностранном языке. Разумеется, никто не болеет, все прекрасно выглядят, ничего не разливается, и все бесконечно друг другом довольны.
И если реальность не дотягивала до этого глянца — если я не выспалась, лицо опухшее, чай разлит, а в руках у дочери очередной клок моих волос — день автоматически считался испорченным. Такой день можно было смять и выбросить в мусорку. Зачем он нужен, если он не «прекрасный»?
Но однажды, в одно воскресное утро, всё перевернулось.
Мы тогда поругались, конечно, по сверхважному поводу, который я уже и не вспомню. И в тишине после ссоры ко мне пришла крамольная мысль: а может, вот это и есть хороший день?
Не тот, где всё безупречно, а тот, где мы, после того как накосячили, смогли найти в себе силы пойти на контакт. Где мы поговорили, и я немного выросла в своих глазах. Где я почувствовала прилив любви и благодарности к мужу за то, что он тоже пошел навстречу и выслушал.
А потом кто-то молча вытер пролитый чай. Мы по очереди, в тишине и спокойствии, позавтракали. Потом с боем собрали детей и пошли гулять по грязному асфальту, с видом на уже отмершую осень. Дочь, как обычно, не стала изображать мило спящего в коляске ребенка и с удовольствием изучала мир, перебираясь с моих рук на руки мужа. Сын снова был собой — выпрашивал миллионную машинку и изрёк что-то удивительно проницательное. И оказалось, что это и есть правильно и прекрасно. Мы же не из магазина идеальных людей.
Я вообще не знаю, что такое «правильно» и «хорошо». И любая моя попытка заранее это просчитать обречена на провал. Может, нужно просто принять правило: я — главный герой в своём уникальном спектакле, исход которого мне неизвестен. И моя задача — не пытаться переписать пьесу по навязанным мне стандартам, а расслабиться и получить удовольствие от самого действа, каким бы хаотичным и «неидеальным» оно ни было.
Потому что жизнь — это не открытка. Это живой, дышащий, иногда грязный асфальт под ногами. И это гораздо интереснее.
