«На войне нет победителей»
Здесь даже земля не принимает цветы —
Она помнит металл, она помнит шаги.
Я держу автомат, как вторую ладонь,
Но он не согреет, он только уронит огонь.
За моей спиной — ни домов, ни имён,
Только номер, который стёрт с двух сторон.
Я не знаю, кто прав в этой пулевой лжи,
Я знаю только: мы все здесь — всего лишь миражи.
---
На войне нет победителей — есть только те,
Кто недосчитал своих до весны.
На войне нет героев — есть только смерть,
Которая пишет нам общие сны.
Мы стреляем друг в друга чужими глазами,
И каждый патрон — это чей-то родной.
На войне нет победителей, помни сам,
Есть только пепел, который стал тишиной.
---
А я жду его каждый день у ворот,
Мне почтальон приносит квадраты забот.
Я стираю его рубашку — она всё ещё пахнет,
Пахнет домом, лесом и тем, что не сохнет.
Я не знаю, что там, за линией огня,
Но я знаю: он пишет письма не для меня —
Он пишет письма той версии себя,
Что осталась здесь, когда ушёл, любя.
---
Мужчина: Если я не вернусь — скажи им, что я не хотел...
Женщина: Ты вернёшься, я знаю, я видела свет...
Мужчина: Там, за этим холмом, нет ни рая, ни божественных дел...
Женщина: Есть ты. И значит, большего мне и не надо, и нет.
---
Я смотрю на свои руки — они ведь умели не только убивать,
Они умели держать твои волосы и отпускать облака.
И в последней тишине, когда затихла пальба,
Я понял: война — это только слова.
Она начинается в головах, а не на карте,
И заканчивается там, где прощают.
Я прощаю тебя, кто стрелял в меня,
Потому что мы оба — лишь маленький свет в конце дня.
---
На войне нет победителей — есть только те,
Кто недосчитал своих до весны.
На войне нет героев — есть только смерть,
Которая пишет нам общие сны.
Но даже в этом аду, среди копоти и льда,
Я шепчу: «Когда закончится бой —
Победителем будет тот, кто сумеет сказать:
Я не хочу побеждать. Я хочу быть тобой».
---
Я хочу быть тобой... И жить.
Просто жить.
Там, где нет войны.