Серия «Проза»

Он сосредоточенно корпел над очередным своим рисунком. Опыт позволял не тратить силы попусту, но, чтобы довести дело до конца, требовалось время.

"Черт, да ты гений, парень!" - громко сказал кто-то. Вздрогнув, он обернулся, и его взгляд еще долго ощупывал ватную стену...

Рисунок продали за $45000

Спустившись в метро, он скользнул взглядом по рекламным плакатам, на которых были изображены привлекательные люди. Каждый из них что-то предлагал, но ему ничего не требовалось - отметив стильного парня с парфюмом, он двинулся дальше.

Внезапно его захлестнуло сильное чувство отчужденности - не имело никакого значения, есть он сейчас или же его вовсе нет; никто бы не заметил разницы - жизнь была сама по себе. Что это, откуда?

Он не знал того парня из рекламы. Раньше вся реклама была для него, с известными ему личностями, которые советовали обратить внимание на очередной товар - но сейчас вокруг были новые люди, новые плакаты, новая жизнь - без него. Он поежился.

Жутковатое ощущение собственной прозрачности - это было ново и странно. Банальная истина о том, что все на свете преходяще, лениво зевнула ему в лицо, обдав холодом.

Выйдя на улицу, он увидел все тот же мир. Ладно. По крайней мере, пока есть, куда идти. А дальше посмотрим.

Я внимательно разглядываю портрет, висящий на стене. Пожелтевшая от времени бумага не портит девушку, скорее добавляет какой-то шарм, задает тон. Вера смотрит сквозь меня. Мы почти одного возраста; наверное, я мог бы с ней подружиться - жаль, что она всего лишь портрет.

- Ну что, красивая? - спрашивают меня из другой комнаты. В вопросе слышится ирония.

Я молча соглашаюсь - девушка и вправду красива. Бросив последний взгляд на стену, я возвращаюсь обратно - Вера Васильевна еще не закончила свой рассказ.

Ее уже нет.

“Поздравляем вас с прибытием в столицу Южного Урала – город Челябинск! Желаем вам всего доброго и успешного решения намеченных дел!”

Кажется, я уже был здесь - полгода назад, или, возможно, еще до своего рождения. За это время ничего не изменилось…

Я иду под дождем, вглядываясь в лица встречных людей. Они смотрят на меня - намокающего парня в шортах и футболке. Это не важно, потому что пять минут назад меня здесь не было, и через пять минут не станет.

Подойдя к закрытым дверям, я понимаю, что пришел слишком рано - на часах 6 утра. Они откроют в 9, но это уже не имеет значения.

Возможно, когда-нибудь я снова загляну сюда. Через полгода, или…