Жена уехала, я остался с котом и пивом⁠⁠

Жена вчера укатила к маме. На три дня. Я остался один. Кот остался со мной. И мясо. Кусок свинины, килограмм два, лежал в холодильнике и смотрел на меня голодным глазом.

Ну я и решил: всё, шашлык. На балконе. Потому что на улице плюс десять и ветер такой, что харево остывает быстрее, чем я успеваю сказать «наливай».

Разжигал угли два часа.

Сначала бумага не горела. Потом угли плевались искрами мне в лицо, когда я наклонился понюхать, загорелись они или нет. Подпалил челку. Ну, бог с ней, я всё равно лысею.

Мясо порезал. Не скажу, что ровно. Скорее траурно. Один кусок размером с мой кулак, другой — как ноготь на мизинце. Насадил на шампуры. Шампуры гнутся. Кот смотрит на меня с холодильника взглядом «я тебя не знаю, но мясо постфактум съем».

Начинаю жарить.

Жир капает на угли. Огонь вспыхивает. Я закрываю крышку мангала. Минут через пять открываю — а мясо черное. Не шашлык, а угольки от костра имени моей самооценки.

Плевать.

Достаю. Откусываю. Кусок хрустит, как осенние листья под ногами, при этом внутри ледяной. Я что, открыл портал в другую вселенную? Как можно быть черным снаружи и сырым внутри?

В этот момент залетает кот. Прыгает на стол. Сбрасывает банку пива. Пиво заливает мой «шашлык». Пиво! Исконно русский маринад.

Сижу. Три часа ночи. На балконе дует. Жены нет. На столе — мясо, маринованное в "Балтике 3", и кот, который его облизывает. Сосед снизу стучит трубой по батарее, потому что я ору «да пошло оно всё» уже, наверное, в сотый раз.

Я съел это мясо. Знаете, какое оно на вкус? Оно на вкус свободой, свободой и пеплом. И немного кошачьей слюной.

Наутро я сидел на унитазе и курил. Не потому что плохо. А потому что хорошо. Потому что я — человек. Я могу приготовить хуйню, проебать пиво, поругаться с котом, и никто не напишет об этом идеально ровным предложением с правильными запятыми.

Кот жив. Я жив. Шашлык в ведре.

P.s. Мясо, кстати, доел кот. Сытой мордой сожрал. Паразит