Неведомая сущность⁠⁠

Тьма. Она не просто окружает меня — она живая. Я чувствую её, как чувствуешь чужой взгляд в спину, когда идёшь по пустой улице поздно ночью. Она не просто смотрит — она изучает. И она знает. Знает всё. Знает, что я боюсь. Знает, что я слаб. Знает, что я уже почти сломался.

Я сижу здесь, в этом проклятом месте, и пытаюсь думать. Но мысли ускользают, как песок сквозь пальцы. Каждый раз, когда я пытаюсь собраться, я слышу её. Не звук, нет. Это что-то глубже. Как будто кто-то шепчет прямо в мою голову, но слова неразличимы. Они просто "там", как гул старого холодильника, который ты слышишь, только когда всё вокруг стихает. И этот шёпот... он сводит меня с ума.

Я должен бежать. Это единственное, что имеет смысл. Но куда? Стены этой комнаты — если это можно назвать комнатой — кажутся живыми. Они дышат. Я чувствую их дыхание на своей коже, тёплое и влажное, как будто я внутри какого-то огромного, чудовищного зверя. И я знаю, что если я прикоснусь к ним, они прикоснутся ко мне в ответ. И тогда всё кончено.

Но я не могу просто сидеть здесь и ждать. Она придёт. Она уже близко. Я чувствую её приближение, как чувствуешь грозу за километры до того, как увидишь первую молнию. Воздух становится гуще, тяжелее. Каждый вдох — это борьба. Каждый выдох — это молитва.

Я начинаю шептать. Просто чтобы услышать свой голос. Чтобы напомнить себе, что я ещё здесь. "Ты справишься. Ты выберешься. Ты выберешься." Но голос звучит чужим, как будто это говорит не я, а кто-то другой. Кто-то, кто уже сдался.

И вдруг я вижу её — слабую полоску света. Она такая тонкая, что я почти уверен, что это мираж. Но нет. Она реальна. Это дверь. Или окно. Или просто дыра в этой проклятой реальности. Неважно. Это мой шанс.

Я встаю. Ноги дрожат, но я заставляю их двигаться. Каждый шаг — это пытка. Воздух вокруг меня густеет, как будто я иду через воду. И я чувствую, как она "реагирует". Тьма сжимается вокруг меня, как будто пытается удержать. Я слышу её голос теперь. Не шёпот, а голос. Он звучит как что-то между скрежетом металла и злым смехом старухи. И он говорит:

"Ты не уйдёшь."

Но я уже бегу. Свет ближе. Я почти у цели. Я чувствую, как тьма хватает меня, её щупальца — или что-то, что должно быть щупальцами — обвивают мои ноги, мою грудь. Я падаю, но пола нет. Я падаю в ничто. И в последний момент, перед тем как тьма поглотит меня полностью, я слышу её голос ещё раз. Он звучит почти... как будто Это проявило сожаление.

"Скоро," — говорит она.

И я просыпаюсь. Или мне кажется, что я просыпаюсь. Но я знаю, что это не конец. Она ещё там. И она ждёт меня.