#4. Смысл?
О вы, обычные мира сего. Такие же как я. Пишущие поэзию своей жизни как можете. Иногда получается неплохая рифма и надолго запоминаем ее и пропеваем про себя, а еще фоточки и кружочки. Но всё как в песок.
Как будто больше и нет ничего в жизни, а только это всё. Работа, работа, работа. Дом? Семь, что? Я? Кошка, вот, ждет на подоконнике. И все? Серьезно? Что за…?
Или сплошной белый стих по жизни. Ни в склад, ни в лад. Десять лет прошло, а были ли они? Кто-то виноват в этом? Говорят, мы сами. Ну блин. Сейчас обидно стало.
Смысл, смысл. Дайте смысл. Кто я, зачем я и они все зачем? Есть ли изнанка у этого мира или всё, что видим, то и есть? А если понюхать чего-нибудь или съесть? О, картиночки пошли яркие и это опять все? Пффф.
Если я хочу есть - я иду в магазин, потом готовлю. Если хочу смысл себя - начинаю его искать. Чего-то ищу, ответы какие-то. А сам дурак дураком. Истину от лжи слабо отличаю. Но если предъявит кто, обижусь.
И вот все такие: истина, истина. И что тут непонятного? Типа как все устроено или что? Так я VPN подрублю, и ютуб посмотрю, там умников много, объяснят. Нет, все равно не то. Глубины хочется, а ее нет. А кто бы эту дверь внутрь себя открыл? Чтоб без наркотиков и без алкоголя?
Кто?